Había un buitre que me picoteaba los pies. Ya había destrozado las botas y las medias; ahora picoteaba ya directamente los pies. De tanto en tanto daba un golpe fuerte, después volaba varias veces alrededor de mí, para luego continuar su trabajo.
Un señor que pasaba se quedó un instante observando y después me preguntó por qué soportaba yo al buitre.
-Estoy indefenso- le dije-. Él llegó y empezó a picotear; yo, naturalmente quise espantarlo, hasta intenté acogotárlo, pero esta clase de animales tienen mucha fuerza, y además quería también saltarme a la cara; ante esa circunstancia preferí sacrificar los pies; estos están ahora casi destrozados.
-¿Es posible que se deje torturar de esa forma?- dijo el caballero-. Un tiro, y listo con el buitre.
-¿Es así la cosa?- pregunté-, ¿y querría usted encargarse de eso?
- Con mucho gusto- dijo el caballero-. Solo hace falta que vaya a buscar el arma. ¿Puede ested aguantar todavía media hora?
- Eso no lo sé- contesté, y me quedé un rato paralizado por el dolor; después dije-:inténtelo, de todos modos si es tan amable.
-Bien- dijo el señor, me daré prisa.
Durante la conversación, el buitre había estado atendiendo tranquilament, yhabía dejado vagar su mirada entre el caballero y yo. Entonces me di cuenta de que había entendido todo; levantó vuelo; se estiró hacia atrás en un amplio semicírculo para tomar el necesario impulso, y, como un lanzador de jabalina, metió su pico en mi boca hasta clavarlo profundamente en mí.
Al caer para atrás, sentí, liberado ya, cómo él bebía implacablemente la sangre que llenaba todas mis profundidades y desbordaba todas las orillas.
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